di John Keats (trad. di Franco Buffoni)

 

[Esce oggi per SE Sonno e poesia di John Keats, nella traduzione di Franco Buffoni. Proponiamo i primi 120 versi].

 

Sonno e poesia

 

 

Che cosa è più dolce del vento d’estate?

Che cosa più acquieta di un piccolo insetto

che resta un momento nel fiore aperto

e ronza in festa di frasca in frasca?

Che cosa è più calma di una rosa muschiata

che sboccia su un’isola verde, lontana da tutto il sapere degli uomini?

Che cosa è più sano del verde di una valle?

Più segreto di un nido di usignoli?

Più sereno del volto di Cordelia?

Più pieno di visioni di un racconto fantastico?

Che cosa, se non tu, Sonno? Che dolcemente

i nostri occhi chiudi e ninnananne tenere bisbigli;

che leggermente ondeggi sui nostri guanciali

e germogli intrecci di papavero e salici piangenti!

Tu, che in silenzio le arruffi i capelli

e ben felice ascolti, quando il mattino ti rende

grazie di aver ravvivato quegli occhi

che al nuovo sole luminosi guardano.

 

Ma che cosa ti sopravanza oltre ogni dire?

Più fresca delle bacche di un albero di montagna?

Più strana, più bella, più levigata, più regale

delle ali del cigno, della colomba, dell’aquila lontana?

Che cosa è? A che cosa la paragonerò?

Ha un pregio che nient’altro può vantare,

e il pensiero di ciò è dolce e sacro, immenso:

scaccia via tutta la mondanità e la follia,

talvolta giunge come un colpo terribile di tuono

o come un rombo sordo da luoghi sottoterra;

talaltra come un dolce bisbiglio

dei segreti di qualche bella cosa

che sopra noi nell’aria vaga libera.

Così noi ci volgiamo con attento sguardo

forse per scorgere forme di luce, aeree miniature

e cogliere flutti soffici da un inno che svanisce;

o per vedere la corona di lauro, in alto sospesa,

cingere il nostro nome, dopo la vita.

E talora essa dà un vanto alla voce

e dal cuore erompe «Rallegrati, sii lieto!»:

suoni che giungeranno all’Artefice di tutto

per poi svanire in mormorii ardenti.

 

Nessuno, che una volta il glorioso sole abbia visto

e tutte le nuvole, e sentito puro il proprio petto

per la presenza del suo gran Fattore,

può non capire ciò che intendo e non sentire il proprio essere avvampare.

Perciò nessuna offesa arrecherò al suo spirito

raccontando quel ch’egli vede per innato merito.

 

Oh Poesia! Per te impugno la penna,

io che non sono ancora un glorioso cittadino

del tuo grande cielo. Dovrei piuttosto inginocchiarmi

su qualche cima di montagna, finché non sento

un abbagliante splendore sospeso intorno a me

riecheggiare la voce della tua stessa lingua?

Oh Poesia! Per te afferro la penna,

io che non sono ancora un glorioso cittadino

del tuo grande cielo; tuttavia, alla mia ardente preghiera,

concedi aria chiara dal tuo santuario,

concedila mista al respiro di baie fiorite,

così ch’io soffochi e muoia di piacere

e il mio spirito possa seguire i raggi di sole al mattino,

fino al grande Apollo, come in sacrificio.

Se invece riesco a sostenere tanta dolcezza,

essa mi porterà alle visioni belle d’ogni luogo:

un angolo ombroso sarà il paradiso,

un libro eterno da cui possa copiare

molte cose e dolci sulle foglie, sui fiori,

sui giochi delle ninfe nei boschi e nelle fonti,

sull’ombra che mantiene il silenzio

attorno a una fanciulla addormentata.

E molti versi ancora copierei da così strana fonte

che sempre dovremo chiederci donde e come

essi vennero. Ed anche chimere fluttueranno

attorno al mio focolare, e forse lì scopriranno

visioni di bellezza solenne, dove io vagherei

in felice silenzio, come il chiaro Meandro

per le sue valli isolate; e dove trovassi un luogo

di più estesa ombra, o una grotta incantata,

o una collina verde, vestita d’un abito a fiori

e timorosa della sua bellezza,

sulla mia tavoletta scriverei tutto quel che fosse permesso,

tutto quel che fosse concesso ai nostri sensi umani di abbracciare.

Poi, come un forte gigante, gli eventi di questo mondo

grande afferrerei, e il mio spirito provocherei

finché con orgoglio non si vedesse sulle spalle

le ali per scoprire un’immortalità.

 

Fermati e considera! La vita non è che un giorno,

una fragile goccia di rugiada nel cammino arduo

dalla cima dell’albero; non è che il sonno di un povero indiano

mentre la barca corre verso il precipizio orrendo

di Montmorenci. Ma perché un lamento così triste?

La vita è la speranza della rosa non ancora sbocciata,

è la lettura di un racconto sempre nuovo,

è il leggero sollevarsi del velo di una fanciulla,

è un colombo che gioca nell’aria chiara d’estate,

è un ragazzo che ride, senza pene e pensieri,

a cavallo dei rami agili di un olmo.

 

Oh se potessi, per dieci anni, seppellirmi

nella poesia; e così fare tutto quello che

il mio animo a se stesso ha comandato.

Allora visiterò i paesi che vedo

in lunga successione e di continuo ne gusterò

le fonti pure. Dapprima andrò nel regno

di Flora e del vecchio Pan: dormirò sull’erba,

mi ciberò di mele rosse e fragole,

e coglierò ogni piacere che il mio capriccio scorge.

In luoghi ombrosi alle ninfe dalle bianche mani

ruberò dolci baci dai visi scontrosi,

giocherò con le loro dita e sulle spalle bianche

lascerò il segno delle mie labbra fino a farle

graziosamente divincolare: ed un racconto bello

della vita umana diremo insieme finché ci piacerà.

A una colomba mansueta una di loro insegnerà

come meglio far vento sul mio riposo e dolcemente.

Un’altra, piegandosi sul passo leggero,

si porrà intorno al capo un verde velo

continuando a danzare facilmente

agli alberi ed ai fiori sorridendo.

Un’altra infine mi sedurrà, mi sedurrà

tra fiori di mandorlo e cinnamomo,

finché nel seno di un mondo di foglie

giaceremo in silenzio, come due gemme strette

nei recessi di una conchiglia perlacea.

 

*

 

Sleep and Poetry

 

 

 

What is more gentle than a wind in summer?

What is more soothing than the pretty hummer

That stays one moment in an open flower,

And buzzes cheerily from bower to bower?

What is more tranquil than a musk-rose blowing

In a green island, far from all men’s knowing?

More healthful than the leafiness of dales?

More secret than a nest of nightingales?

More serene than Cordelia’s countenance?

More full of visions than a high romance?                                   10

What, but thee Sleep? Soft closer of our eyes!

Low murmurer of tender lullabies!

Light hoverer around our happy pillows!

Wreather of poppy buds, and weeping willows!

Silent entangler of a beauty’s tresses!

Most happy listener! when the morning blesses

Thee for enlivening all the cheerful eyes

That glance so brightly at the new sun-rise.

 

But what is higher beyond thought than thee?

Fresher than berries of a mountain tree?                                    20

More strange, more beautiful, more smooth, more regal,

Than wings of swans, than doves, than dim-seen eagle?

What is it? And to what shall I compare it?

It has a glory, and naught else can share it:

The thought thereof is awful, sweet, and holy,

Chasing away all worldliness and folly;

Coming sometimes like fearful claps of thunder,

Or the low rumblings earth’s regions under;

And sometimes like a gentle whispering

Of all the secrets of some wondrous thing                                  30

That breathes about us in the vacant air;

So that we look around with prying stare,

Perhaps to see shapes of light, aërial limning,

And catch soft floatings from a faint-heard hymning,

To see the laurel wreath, on high suspended,

That is to crown our name when life is ended.

Sometimes it gives a glory to the voice,

And from the heart up-springs, «Rejoice! Rejoice!» –

Sounds which will reach the Framer of all things,

And die away in ardent mutterings.                                                40

 

No one who once the glorious sun has seen,

And all the clouds, and felt his bosom clean

For his great Maker’s presence, but must know

What ’tis I mean, and feel his being glow:

Therefore no insult will I give his spirit,

By telling what he sees from native merit.

 

O Poesy! for thee I hold my pen

That am not yet a glorious denizen

Of thy wide heaven – Should I rather kneel

Upon some mountain-top until I feel                                              50

A glowing splendour round about me hung,

And echo back the voice of thine own tongue?

O Poesy! for thee I grasp my pen

That am not yet a glorious denizen

Of thy wide heaven; yet, to my ardent prayer,

Yield from thy sanctuary some clear air,

Smoothed for intoxication by the breath

Of flowering bays, that I may die a death

Of luxury, and my young spirit follow

The morning sunbeams to the great Apollo                               60

Like a fresh sacrifice; or, if I can bear

The o’erwhelming sweets, ’twill bring to me the fair

Visions of all places: a bowery nook

Will be elysium – an eternal book

Whence I may copy many a lovely saying

About the leaves, and flowers – about the playing

Of nymphs in woods, and fountains; and the shade

Keeping a silence round a sleeping maid;

And many a verse from so strange influence

That we must ever wonder how, and whence                          70

It came. Also imaginings will hover

Round my fire-side, and haply there discover

Vistas of solemn beauty, where I’d wander

In happy silence, like the clear Meander

Through its Ione vales; and where I found a spot

Of awfuller shade, or an enchanted grot,

Or a green hill o’erspread with chequered dress

Of flowers, and fearful from its loveliness,

Write on my tablets all that was permitted,

All that was for our human senses fitted.                                    80

Then the events of this wide world I’d seize

Like a strong giant, and my spirit tease

Till at its shoulders it should proudly see

Wings to find out an immortality.

 

Stop and consider! life is but a day;

A fragile dew-drop on its perilous way

From a tree’s summit; a poor Indian’s sleep

While his boat hastens to the monstrous steep

Of Montmorenci. Why so sad a moan?

Life is the rose’s hope while yet unblown;                                  90

The reading of an ever-changing tale;

The light uplifting of a maiden’s veil;

A pigeon tumbling in clear summer air;

A laughing school-boy, without grief or care,

Riding the springy branches of an elm.

 

O for ten years, that I may overwhelm

Myself in poesy; so I may do the deed

That my own soul has to itself decreed.

Then will I pass the countries that I see

In long perspective, and continually                                              100

Taste their pure fountains. First the realm I’ll pass

Of Flora, and old Pan: sleep in the grass,

Feed upon apples red, and strawberries,

And choose each pleasure that my fancy sees;

Catch the white-handed nymphs in shady places,

To woo sweet kisses from averted faces –

Play with their fingers, touch their shoulders white

Into a pretty shrinking with a bite

As hard as lips can make it, till, agreed,

A lovely tale of human life we’ll read.                                          110

And one will teach a tame dove how it best

May fan the cool air gently o’er my rest;

Another, bending o’er her nimble tread,

Will set a green robe floating round her head,

And still will dance with ever varied ease,

Smiling upon the flowers and the trees:

Another will entice me on, and on

Through almond blossoms and rich cinnamon;

Till in the bosom of a leafy world

We rest in silence, like two gems upcurled                              120

In the recesses of a pearly shell.